A luz aflora onde nenhum sol brilha.

2012-02-08T23:08:00.002-02:00

.

Gota
a gota
tomba o silêncio.
Condensa-se no telhado da mente
e cai por tanques de água abaixo.
Para sempre sozinho...
sozinho...
sozinho.

ouço o silêncio tombar e espalhar seus
círculos até os mais longínquos recantos.
Saciado e repleto, sólido na satisfação da meia-noite,
eu
a quem a solidão destrói
deixo que o silêncio tombe
gota a
gota.

.

Excerto: Virgínia Woolf. As ondas, 1931.
Arte: Frank Benson. Dia de chuva, 1906.

.

2012-01-21T22:05:00.001-02:00

As minhas mãos mantêm as estrelas,

Seguro a minha alma para que se não quebre

A melodia que vai de flor em flor,

Arranco o mar do mar e ponho-o em mim

E o bater do meu coração sustenta o ritmo das coisas.

Arte: Marc Chagall, Mãos.

Poema: Sophia de Mello Breyner Andresen.

2011-12-30T18:45:00.004-02:00

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que se veja à mesa o meu lugar vazio

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que hão-de me lembrar de modo menos nítido

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que só uma voz me evoque a sós consigo

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que não viva já ninguém meu conhecido

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que nem vivo esteja um verso deste livro

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que terei de novo o Nada a sós comigo

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que nem o Natal terá qualquer sentido

Há-de vir um Natal e será o primeiro
em que o Nada retome a cor do Infinito

Arte: Salvador Dalí. A desintegração da memória, 1954.

Poema: David Mourão-Ferreira. Ladainha dos póstumos natais, 1986.

2011-12-14T23:53:00.003-02:00

Meu nome,

desenho a giz

no muro de tempo.

Choveu,

sumiu.

Poema: Helena Kolody. Grafite, 1988.

Arte: Willem DeKooning. Mulher V, 1952.

2011-11-28T23:11:00.003-02:00

Antes o voo da ave, que passa e não deixa rasto,

Que a passagem do animal, que fica lembrada no chão.

A ave passa e esquece, e assim deve ser.

O animal, onde já não está e por isso de nada serve

Mostra que já esteve, o que não serve para nada.

A recordação é uma traição à natureza.

O que foi não é nada, e lembrar é não ver.

Passa, ave, passa, e ensina-me a passar!

Poema: Alberto Caeiro. Antes o voo da ave, XLIII.

Arte: Andrew Wyeth. Turkey Pond, 1944.

2011-11-06T23:06:00.003-02:00

Tarde aprendi

bom mesmo

é dar a alma como lavada.

Não há razão

para conservar

este fiapo de noite velha.

Que significa isso?

Há uma fita

que vai sendo cortada

deixando uma sombra

no papel.

Discursos detonam.

Não sou eu que estou ali

de roupa escura

sorrindo ou fingindo

ouvir.

No entanto

também escrevi coisas assim,

para pessoas que nem sei mais

quem são,

de uma doçura

venenosa

de tão funda.

Poema: Ana Cristina César.
Arte: Toulouse Lautrec. Loie Fuller 1892.

2011-10-25T16:54:00.003-02:00

Eu não tinha este rosto de hoje,

assim calmo, assim triste, assim magro,

nem estes olhos tão vazios,

nem o lábio amargo.

Eu não tinha estas mãos sem força,

tão paradas e frias e mortas;

eu não tinha este coração

que nem se mostra.

Eu não dei por esta mudança,

tão simples, tão certa, tão fácil:

— Em que espelho ficou perdida

a minha face?

Poema: Cecília Meireles. Retrato.

Arte: Vincent VanGogh. Rosto de camponesa com touca de renda esverdeada, 1885.

2011-10-04T14:36:00.006-03:00

Vi uma estrela tão alta,

Vi uma estrela tão fria!

Vi uma estrela luzindo

Na minha vida vazia.

Era uma estrela tão alta!

Era uma estrela tão fria!

Era uma estrela sozinha

Luzindo no fim do dia.

Por que da sua distância

Para a minha companhia

Não baixava aquela estrela?

Por que tão alto luzia?

E ouvi-a na sombra funda

Responder que assim fazia

Para dar uma esperança

Mais triste ao fim do meu dia.

Poema: Manuel Bandeira. A estrela.

Arte: Andrew Wyeth. Mulher na porta.

2011-09-22T00:59:00.004-03:00

Até agora eu não me conhecia,

julgava que era Eu e eu não era

Aquela que em meus versos descrevera.

Tão clara como a fonte e como o dia.

Mas que eu não era EU não o sabia

mesmo que o soubesse, o não dissera...

Olhos fitos em rútila quimera

Andava atrás de mim...e não me via!

Poema: Florbela Espanca. Eu.

Arte: Norman Rockwell, Girl at her Mirror, 1954.

2011-09-09T23:02:00.003-03:00

Entre os mortos, num bombardeio ao amanhecer,

Havia um homem de cem anos.

Texto: Dylan Thomas.

Fotografia: Ângelo Maciel.

2011-09-06T01:44:00.007-03:00

A mão que assinou o papel derrubou uma cidade;

Cinco dedos soberanos tributaram a respiração,

Duplicaram a esfera dos mortos e reduziram um país à metade;

Esses cinco reis levaram um rei à morte.

A poderosa mão chega a um ombro arqueado,

As juntas dos dedos foram imobilizadas pelo gesso;

Uma pena de ganso pôs um fim ao crime

Que deu fim à troca de palavras.

A mão que assinou o tratado fez brotar a febre,

E cresceu a fome, e vieram os gafanhotos;
Grande é a mão que mantém o seu domínio

Sobre o homem por ter ele escrito um nome.

Os cinco reis contam os mortos, mas não aplacam

A ferida cicatrizada nem acariciam a fronte;

Há mãos que regem a piedade como outras o céu;

As mãos não têm lágrimas para derramar.

Poema: Dylan Thomas, The hand that signed the paper.

Arte: John Rogers, Council of war.

2011-08-29T15:48:00.003-03:00

Dois amantes felizes não têm fim nem morte,

nascem e morrem tanta vez enquanto vivem,

são eternos como é a natureza.

Poema: Pablo Neruda.

Arte: Edvard Munch, Lovers on the beach.

2011-08-14T17:49:00.004-03:00

Meu pai sempre me prometeu

Que viveríamos na França

Íamos de barco pelo rio Sena

E eu gostaria de aprender a dançar.

Vivíamos em Ohio, e então

Ele trabalhou nas minas

Os sonhos dele eram como barcos

Sabíamos que seria navegar no tempo.

Minhas irmãs cresceram e foram embora

Para Denver e Cheyenne

Casaram-se com seus sonhos de adulto

Os liláses e os homens.

Eu fiquei para trás, o mais novo

ainda dançava sozinho.

Esperando, esperando que os sonhos do meu pai

um dia pudessem me levar para casa.

Eu vivo em Paris agora

Minhas crianças dançam e sonham

Ouvem modos de vida de um mineiro

Em palavras que nunca dizem.

Eu navego em minhas lembranças de casa

Como barcos cruzando o Sena

E vendo os olhos do meu pai

Assistindo o pôr do sol

Que se define nos olhos de meu pai.

Canção: This Mortal Coil, my father.

Arte: Edward H. Potthast

2011-08-14T00:15:00.002-03:00

Minha música não quer se bela

não quer ser má.

Minha música não quer nascer pronta,

Minha música não quer redimir mágoas.

Minha música quer estar além do gosto,

minha música quer ser de categoria nenhuma,

minha música quer só ser música.

Letra: Adriana Calcanhotto, minha música.

Arte: Cândido Portinari, músico Clarinetista.

2011-07-31T12:35:00.003-03:00

Nenhum homem é uma ilha, completa em si mesma;

todo homem é um pedaço do continente, uma parte

de terra firme. Se um torrão de terra for levado pelo

mar, a Europa fica menor, como se tivesse perdido

um promontório, ou perdido, ou perdido o solar de

um teu amigo, ou o teu próprio. A morte de qualquer

homem diminui a mim, porque na humanidade me

encontro envolvido; por isso, nunca mandes indagar

por quem os sinos dobram; eles dobram por ti.

Arte: Duy Huynh.

Poema: John Donne. Meditação 17.

2011-07-22T21:31:00.001-03:00

Minha cabeça cortada
Joguei na tua janela
Noite de lua
Janela aberta

Bate na parede
Perdendo dentes
Cai na cama
Pesada de pensamentos

Talvez te assustes
Talvez a contemples
Contra a lua
Buscando a cor de meus olhos

Talvez a uses
Como despertador
Sobre o criado-mudo
Não quero assustar-te
Peço apenas um tratamento condigno
Para essa cabeça súbita
De minha parte

.

Poema: Paulo Leminski.

Arte: Edward Hopper, Boy & Moon.

2011-07-13T15:23:00.007-03:00

Quanto mais fecho os olhos,

melhor vejo...

Meu dia é noite quando estás ausente

e à noite eu vejo o sol

se estás presente.

Poema: William Shakespeare, Soneto 35.

Arte: Marc Chagall, Couple with candles & white blossoms

2011-07-02T22:05:00.004-03:00

- Seu cabelo está cheiroso, Falei, aspirando o perfume...

- E o meu olho?, ela perguntou...

- O que tem seu olho?

- Também está cheiroso?

- Por que o olho estaria cheiroso?

- Entrou sabão nele, Ela explicou.

Arte: Joaquim Sorolla, After Bath.

Texto: Sylvia Plath.

2011-06-26T12:42:00.005-03:00

Embora a morte e a vida se oponham uma a outra, como palavras que são, o certo é que só podes viver daquilo que te pode fazer morrer. E o que recusa a morte, recusa a vida.

Texto: Saint Exupéry, Cidadela.

Arte: Adolphe Bouguereau, Garota defendendo-se de Eros, 1880.

2011-06-18T02:15:00.008-03:00

As coisas não querem mas ser vistas

por pessoas razoáveis:

Elas desejam ser olhadas de azul -

que nem criança que você olha de ave.

Texto: Manoel de Barros.

Arte: René Magritte. O mundo belo, 1962.

2011-06-08T12:58:00.008-03:00

Adiantei consideravelmente no conhecimento da felicidade e passei a encará-la como problema no dia em que soube ver nela o fruto da escolha de um cerimonial criador de uma alma feliz e não um presente estéril de objetos vãos. Porque não é possível proporcionar a felicidade aos homens como provisão.

Mas nem por sombras acredito que possas ir buscar a tua felicidade à solidão, ao vazio, à nudez, que aliás podem-te levar ao desespero.

Embora a experiência me tenha ensinado que se descobrem homens felizes em maior proporção nos desertos, nos mosteiros e no sacrifício do que entre os sedentários dos oásis férteis ou das ilhas ditas afortunadas, nem por isso cometi a asneira de concluir que a qualidade do alimento se opusesse à natureza da felicidade. Acontece simplesmente que, onde os bens são em maior número, oferecem-se aos homens mais possibilidades de se enganarem quanto à natureza das suas alegrias: estas, efetivamente, parecem provir das coisas, quando resultam do sentido que essas coisas assumem em tal país ou em tal morada. Pode acontecer que eles, na abastança, se enganem com maior facilidade e façam circular mais vezes riquezas vãs. Como os homens do deserto ou do mosteiro não possuem nada, sabem muito bem de onde lhes vem as alegrias e lhes é assim mais fácil salvarem a própria fonte do seu fervor.

Arte: Adolphe Bouguereau. Temptation, 1880.

Texto: Saint Exupéry. Cidadela.

2011-05-28T23:11:00.007-03:00

Ela teimou e enfrentou
O mundo
Se rodopiando ao som
Dos bandolins...

Como fosse um lar
Seu corpo a valsa triste
Iluminava e a noite
Caminhava assim

E como um par
O vento e a madrugada
Iluminavam a fada
Do meu botequim...

Valsando como valsa
Uma criança
Que entra na roda
A noite tá no fim

Ela valsando
Só na madrugada
Se julgando amada
Ao som dos Bandolins...

Letra: Oswaldo Montenegro, Bandolins.
Arte: Pablo Picasso, Three Dancers, 1925.

2011-05-21T22:40:00.004-03:00

Entre tantos

loucos e livres

existe um

que é doce

e que me falta.

Poema: Alice Ruiz

Arte: Henry Matisse, Woman Beside Water, 1905.

2011-05-15T15:01:00.005-03:00

O Amor toma banho de sol nos olhos dela,

O Amor percorre as meadas de suas madeixas,

O Amor se perde em cada um dos lábios dela

E mil beijos ali colhe e a li deixa;

Em cada parte dela, visível o Amor;

Mas, ah! não penetra o seu interior.

Lá dentro habitam os inimigos do Amor,

A malícia, a inconstância, a altiveza.

Assim a face da terra se enfeita em flor,

Em verdes vários e em tanta beleza,

Mas lá dentro estão o inferno e a escuridão,

Lá vivem os espíritos maus em danação.

Pois comigo, ai de mim, acontece o contrário:

A morte e a treva jazem em meus olhos em pranto,

Meu rosto pálido, em desespero, solitário,

É justamente o oposto do Amor, no entanto,

Ele, dentro de mim, como o tirano persa,

Mantém alta corte invisível, pois imersa.

Oh! toma meu coração, e então ficará

Teu íntimo com bom suprimento de amor,

E dá-me o teu, que está alegria tornará

Todo amorável meu eu exterior.

Mas que troca! Eu, revestido de feminina

Graça, e tu, interiormente, masculina.

Poema: Abraham Cowley, A Troca.

Arte: Lasar Segall, Encontro, 1924.

2011-05-08T12:34:00.004-03:00

Sem fazer barulho abri a janela e sentei-me na cama, não ousava me mexer com medo que me ouvissem lá embaixo, lá fora às coisas também pareciam congeladas, paralisadas num propósito mútuo.

Nunca mais esses momentos serão possíveis para mim, mas ultimamente tenho sido muito hábil para captar, se ouvir com atenção, o som dos soluços que romperam quando me encontrei sozinho com mamãe, na realidade seu eco nunca cessou.

Texto: Marcel Proust, Em busca do tempo perdido.

Arte: Edvard Munch, A mãe morta e a criança, 1900.

2011-05-02T23:52:00.007-03:00

Embora eu tenha de partir, eu te asseguro

Que em nossas almas não haverá separação.

Elas são uma, e, assim como bloco de ouro

Que é distendido em folha, juntas ficarão.

Ou se elas são duas, serão duas apenas

Como duas, as hastes gêmeas de um compasso:

Tu és a haste fixa, mas moves-te em verdade

Todas as vezes que a outra alma avança um passo.

E, enquanto a outra lá bem longe circunvaga,

Essa em seu centro, p'ra ela inclina-se depressa,

Solícita; e só se ergue de novo ereta

Quando a outra haste de sua viagem regressa.

Assim és tu p'ra mim, que, como haste oblíqua,

Obliquamente vago distante de ti;

Tua permanência faz perfeitos meus circuitos

E ajuda-me a voltar ao ponto de que parti.

Poema: John Donne, A valediction: forbidding mourning.

Arte: Marc Chagall, Le Coq sur Paris.

2011-04-27T18:00:00.003-03:00

De mel é o sabor das lembranças

trazidas de minhas andanças

pra enfeitar sua saudade

Eu trouxe canções e flores

e um paraíso de cores

pra pintar sua cidade.

O que me prendeu por aqui

foi seu sorriso franco

e esse doce no olhar

Eu vim pra demorar bem pouco menina

agora eu quero ficar.

Poema: Zé Geraldo.

Arte: Antônio Mancini, young girl laughing.

2011-04-15T22:29:00.003-03:00

À esperança o meu relógio ofereci:

Dela uma âncora recebi.

Velho livro de orações dei-lhe de presente:

Retribuiu-me com uma lente.

Dei-lhe então um frasco de lágrimas antigas:

E ela, algumas verdes espigas.

Nada mais te trago, não aguento tua tardança -

O que eu queria era uma aliança.

Arte: George Watts, Hope.

Poesia: George Herbert, Hope.

2011-04-12T16:44:00.004-03:00

Tudo mudou tão depressa em volta de nós: relações humanas, condições de trabalho, costumes...Até mesmo a nossa psicologia foi subvertida em suas bases mais íntimas. As noções de separação, ausência, distância, regresso, são realidades diferentes no seio de palavras que permaneceram as mesmas. Para apreender o mundo de hoje usamos uma linguagem que foi feita para o mundo de ontem, E a vida do passado parece corresponder melhor à nossa natureza apenas porque corresponde melhor à nossa linguagem.

Cada progresso nos expulsou para um pouco mais longe ainda de hábitos que mal havíamos adquirido; na verdade somos emigrantes que ainda não fundaram a sua pátria.

Somos todos bárbaros novos que ainda se maravilham com seus novos brinquedos. Não tem outro sentido nossas corridas de avião. Este sobe mais alto, aquele corre mais depressa. Esquecemos por que o fazemos correr. A corrida, provisoriamente, fica mais importante que o seu próprio objetivo. E sempre é assim mesmo.

Texto: Saint Exupéry, Terra dos homens.

2011-04-07T19:53:00.003-03:00

Quando acordei, a cidade falou.

Pássaros e relógios e campanários

Se alvoroçaram junto à multidão coleante,

O réptil corrompe numa chama

Os saqueadores e os ladrões do sono,

O mar da casa ao lado dispersou

As rãs e os demônios e a cigana,

Enquanto lá fora um homem, mergulhado

Até a cabeça em seu próprio sangue,

Degolava a manhã a navalhadas.

Poema: Dylan Thomas, Quando acordei.

Arte: Candido Portinari, Painel Guerra.

2011-04-02T17:46:00.004-03:00

Nenhum amor atinge o seu mais alto grau

Enquanto a vista alheia teme, como um mal.

O amor é uma luz sempre crescente e constante;

Seu primeiro minuto após meio-dia é noite.

Trecho: John Donne, preleção sobre a sombra.

Arte: Advard Munch, olhos nos olhos.

2011-03-28T20:34:00.006-03:00

Gatos não morrem: sua fictícia

morte não passa de uma forma

mais refinada de preguiça.

Gatos não morrem: mais preciso

- se somem - é dizer que foram

rasgar sofás no paraíso

e dormirão lá, depois do ônus

de sete bem vividas vidas,

seus sete merecidos sonos.

Poema: Nelson Ascher

Arte: Govinder Nazran

2011-03-25T08:00:00.000-03:00

Escolho meus amigos não pela pele ou outro arquétipo qualquer, mas pela pupila. Tem que ter brilho questionador e tonalidade inquietante.

A mim não interessam os bons de espírito nem os maus de hábitos. Fico com aqueles que fazem de mim louco e santo. Deles não quero resposta, quero meu avesso. Que me tragam dúvidas e angústias e agüentem o que há de pior em mim.

Para isso, só sendo louco! Quero os santos, para que não duvidem das diferenças e peçam perdão pelas injustiças.

Escolho meus amigos pela alma lavada e pela cara exposta. Não quero só o ombro e o colo, quero também sua maior alegria. Amigo que não ri junto, não sabe sofrer junto. Meus amigos são todos assim: metade bobeira, metade seriedade. Não quero risos previsíveis, nem choros piedosos.

Quero amigos sérios, daqueles que fazem da realidade sua fonte de aprendizagem, mas lutam para que a fantasia não desapareça. Não quero amigos adultos nem chatos. Quero-os metade infância e outra metade velhice! Crianças, para que não esqueçam o valor do vento no rosto; e velhos, para que nunca tenham pressa. Tenho amigos para saber quem eu sou. Pois ao vê-los loucos e santos, bobos e sérios, crianças e velhos, nunca me esquecerei de que a “normalidade” é uma ilusão imbecil e estéril.

Poema: Oscar Wilde

Dedico à querida amiga Loli em seu aniversário.

2011-03-24T16:26:00.004-03:00

Eu te gosto, você me gosta

desde tempos imemoriais.

Mas depois de mil peripécias,

eu, herói da Paramount,

te abraço, beijo e casamos.

Poema: Drummond de Andrade. Balada do amor.

Fotografia: Robert Doisneau, Hôtel de Ville.

2011-03-17T23:45:00.002-03:00

Lua

morta

Rua

torta

Tua

porta

Poema: Cassiano Ricardo, Serenata Sintética.

Arte: Tarsila do Amaral, Lua.

2011-03-12T17:36:00.002-03:00

Querido, a noite inteira

Eu passei oscilando, morta, viva, morta, viva.

Os lençóis opressivos como um beijo de um devasso.

Sou por demais pura para ti ou para alguém.

Teu corpo

Magoa-me como o mundo magoa a Deus.

Poema: Sylvia Plath, 40 Graus de Febre.

Arte: Tamara de Lempicka, Dormeuse.

2011-03-09T15:14:00.002-03:00

Como um dia numa festa
Realçavas a manhã
Luz de sol, janela aberta
Festa e verde o teu olhar.

Abre os olhos, mostra o riso

Quero, careço, preciso

De ver você se alegrar

Eu não estou indo embora

Tou só preparando a hora

De voltar.

Letra: Caetano Veloso, Um Dia.

Arte: René Magritte, The Son of Man.

2011-03-08T18:08:00.002-03:00

Sou apenas uma gota a mais no imenso mar de matéria, definida, com a capacidade de perceber minha existência. Entre os milhões, ao nascer eu também era tudo, potencialmente. Eu também fui cerceada, bloqueada, deformada por meu ambiente, pela manifestação da hereditariedade. Eu também arranjarei um conjunto de crenças, de padrões pelos quais viverei, e no entanto a própria satisfação de encontrá-los será manchada pelo fato de que terei atingido o ápice em matéria de vida superficial, bidimensional – um conjunto de valores.

Meus Deus, a vida é solidão, apesar de todos os opiáceos, apesar do falso brilho das “festas” alegres sem propósito algum, apesar dos falsos semblantes sorridentes que todos ostentamos. E quando você finalmente encontra uma pessoa com quem sente poder abrir a alma, para chocada com as palavras pronunciadas – são tão ásperas, tão feias, tão desprovidas de significado e tão débeis, por terem ficado presas no pequeno quarto escuro dentro da gente durante tanto tempo. Sim, há alegria, realização e companheirismo – mas a solidão da alma, em sua autoconsciência medonha, é horrível e predominante.

Texto e retrato de Sylvia Plath.

2011-03-03T16:32:00.001-03:00

Você compreende, sem alimento, depois de três dias de marcha, meu coração não devia estar batendo com muita força...

Pois em certo momento, quando eu progredia ao longo de uma encosta vertical, cavando buracos para enfiar as mãos, o coração me caiu em pane...

Hesitou, deu mais uma batida...Uma batida estranha...Senti que se ele hesitasse um segundo mais seria o fim.

Fiquei imóvel, escutando...nunca - está ouvindo? - nunca, num avião, me senti tão preso ao ruído do motor como, naquele momento, às batidas do meu próprio coração.

E eu lhe dizia: Vamos, força! Veja se bate mais...Hesitava mas depois recomeçava, sempre...

Se você soubesse como tive orgulho do meu coração!

Texto: Saint Exupéry, Terra dos homens.

2011-02-28T14:31:00.003-03:00

Antes que venham ventos e te levem
do peito o amor — este tão belo amor,
que deu grandeza e graça à tua vida —,
faze dele, agora, enquanto é tempo,
uma cidade eterna — e nela habita.

Uma cidade, sim. Edificada
nas nuvens, não — no chão por onde vais,
e alicerçada, fundo, nos teus dias,
de jeito assim que dentro dela caiba
o mundo inteiro: as árvores, as crianças,
o mar e o sol, a noite e os passarinhos,
e sobretudo caibas tu, inteiro:
o que te suja, o que te transfigura,
teus pecados mortais, tuas bravuras,
tudo afinal o que te faz viver
e mais o tudo que, vivendo, fazes.

Ai de um amor assim, vergado ao vínculo
de tão amargo fado: o de albatroz
nascido para inaugurar caminhos
no campo azul do céu e que, entretanto,
no momento de alçar-se para a viagem,
descobre, com terror, que não tem asas.

Ai de um pássaro assim, tão malfadado
a dissipar no campo exíguo e escuro
onde residem répteis: o que trouxe
no bico e na alma — para dar ao céu.

É tempo. Faze
tua cidade eterna, e nela habita:
antes que venham ventos, e te levem
do peito o amor — este tão belo amor
que dá grandeza e graça à tua vida.

Poema: Thiago de Mello, Sugestão.

Arte: Duy Huynh, A song after the rain has gone.

2011-02-23T19:00:00.003-03:00

Há um pássaro azul no meu coração

que quer sair

mas eu sou demasiado duro para ele,

e digo, fica aí dentro,

não vou deixar

ninguém ver-te.

Há um pássaro azul no meu coração

que quer sair

mas eu sou demasiado esperto,

só o deixo sair à noite

por vezes

quando todos estão a dormir.

digo-lhe, eu sei que estás aí,

por isso

não estejas triste.

Depois,

coloco-o de volta,

mas ele canta um pouco lá dentro,

não o deixei morrer de todo

e dormimos juntos

assim

com o nosso

pacto secreto

e é bom o suficiente

para fazer um homem chorar,

mas eu não choro,

e tu?

Poema: Charles Bukowski

Arte: Edward Hopper. Automat, 1927.

2011-02-22T00:17:00.001-03:00

Sonhamos juntos

juntos despertamos

o tempo faz e desfaz

enquanto isso

não lhe importam teus sonhos

nem meus sonhos

somos rudes

ou demasiado cuidadosos

pensamos que não cai

essa gaivota

cremos que é eterno

este exorcismo

que a batalha é nossa

ou de ninguém

juntos vivemos

sucumbimos juntos

mas essa destruição

é uma piada

um detalhe uma brisa

um vestígio

um abrir-se e fechar-se

o paraíso

já nossa intimidade

é tão grande

que a morte a esconde

em seu vazio

quero que me conte

o luto que te calas

de minha parte te ofereço

minha última confiança

estas só

estou só

mas às vezes

pode a solidão

ser

uma chama.

Poema: Mário Benedetti

2011-02-17T17:08:00.002-02:00

Entre as coisas que voam

e as coisas que ficam

vôo e fico.

Poema: Maria Esther Maciel.

Arte: René Magritte, vitória.

2011-02-13T22:03:00.006-02:00

...Três dimensões, que nada,

Tudo é chato, e você não está aqui.

Cartas, papéis, selos

E branco. E preto.

Datilografá-lo, e

Pronto.

O gotejar, o líquido gotejar

Da chuva na calha

É a voz que me resta

Nesta noite.

E o Clic-clic

Duro e rápido Clic-clic

Do relógio

Dói bastante,

É o coração que resta a bater

Para mim esta noite.

O leito estreito,

A cama de ferro

É o vão que resta

E o calor que resta...

Resta, resta.

Para a cama e dormir

E sem lágrimas escorrem

Os segundos informes

Minutos, horas

E você nunca

Os pingos da chuva choram

E você nunca

E Tic-tic

Tic- tic

Passam as horas.

Poema: Sylvia Plath, Os Diários de...

Arte: Toul'se Lautrec, Rosa La Rouge

2011-02-09T23:46:00.002-02:00

Chão humilde. Então,

riscou-o a sombra de um voo.

"Sou céu!" disse o chão.

Poema: Guilherme de Almeida

Fotografia retirada do google

2011-02-05T23:18:00.006-02:00

Talvez na destruição do mundo fosse finalmente possível ver como ele foi feito. Oceanos, montanhas. O grave anti-espetáculo das coisas deixando de existir. A desolação extensa, hidrópica e secularmente fria. O silêncio.

Texto: Cormac McCarthy, A estrada.

Arte: Candido Portinari, Guerra e Paz.

2011-02-04T16:25:00.002-02:00

Fui visitar o único geômetra verdadeiro, meu amigo.

Comoveu-me vê-lo tão atento ao chá e as brasas e à cafeteira e ao cântico da água. Provou o líquido e depois ficou à espera, porque o chá expele lentamente o aroma. Impressionou-me agradavelmente que, durante esta curta meditação, ele permanecesse mais distraído pelo chá do que por um problema de geometria:

- Tu, que és um sábio, não desprezas os trabalhos humildes...

Mas ele não me respondia. Depois de ter enchido, todo satisfeito, as nossas xícaras:

- Eu, que sou um sábio...que entendes tu por isso? havia o tocador de guitarra de desprezar o cerimonial do chá pela simples razão de saber qualquer coisa acerca das relações entre as notas? Eu sei qualquer coisa acerca das relações entre as linhas de um triângulo. No entanto, agradam-me o canto da água e o cerimonial que há de honrar o rei, meu amigo...

Ficou uns instantes pensativo e acrescentou:

- Que sei eu... eu não acredito que os meus triângulos me esclareçam quanto o prazer que o chá nos dá. Mas pode acontecer que o prazer do chá me esclareça um pouco acerca dos triângulos...

Texto: Saint Exupéry, Cidadela.

Arte: Jean Hans Arp, Formas Geométricas.

2011-01-30T20:48:00.004-02:00

Quando acordei esta manhã no quarto úmido e escuro, ouvindo o tamborilar da chuva por todos os lados, tive a impressão de que havia sarado. Estava curada das palpitações no coração que me atormentaram nos últimos dois dias, praticamente impedindo que eu lesse, pensasse ou mesmo levasse a mão ao peito. Um pássaro alucinado se debatia lá dentro, preso na gaiola de osso, disposto a rompê-lo e sair, sacudindo meu corpo inteiro a cada tentativa. Senti vontade de golpear meu coração, arrancá-lo para deter aquela pulsação ridícula que parecia querer saltar do meu coração e sair pelo mundo, seguindo seu próprio rumo. Deitada, com a mão entre os seios, alegrei-me por acordar e sentir a batida tranquila, ritmada e quase imperceptível de meu coração em repouso. Levantei-me, esperando a cada momento ser novamente atormentada, mas isso não ocorreu. Desde que acordei estou em paz.

Texto: Sylvia Plath

Arte: Egon Schiele

2011-01-25T22:02:00.001-02:00

Se tu queres amar,

procura logo o mar.

Ali enlaça o corpo

salgado noutro corpo.

Tenta imitar a teia

das ondas e marés.

Dança na branca areia

Outro serás quem és."

Poema: Adriano Espinola

Arte: Merritt Chase

2011-01-21T14:55:00.003-02:00

A terra gira para que todas as pessoas do mundo possam olhar

para o espaço em todas as direções. Assim cada um pode ver as

estrelas e tudo o que existe de qualquer lugar onde esteja...

não importa onde você mora, não há nenhum único pedacinho da

gloria do céu que ficará escondido de você.

É só que eu nunca tinha pensado que o sol reflete uma

luz emprestada de Deus, do mesmo modo que a lua

reflete uma luz emprestada do sol.

Texto: Jostein Gaarder

Arte: Maxfield Parrish

2011-01-15T23:36:00.003-02:00

Se tu viesses ver-me hoje à tardinha,
A essa hora dos mágicos cansaços,
Quando a noite de manso se avizinha,
E me prendesses toda nos teus braços...

Quando me lembra: esse sabor que tinha
A tua boca... o eco dos teus passos...
O teu riso de fonte... os teus abraços...
Os teus beijos... a tua mão na minha...

Se tu viesses quando, linda e louca,
Traça as linhas doces de um beijo
E é de seda vermelha e canta e ri

E é como um cravo ao sol a minha boca...
Quando os olhos se me cerram de desejo...
E os meus braços se estendem para ti...

Poema: Florbela Espanca

Arte: Marc Chagall

2011-01-14T01:36:00.004-02:00

Carne e osso não passam de terra e água, mas Deus

soprou um pouco do seu espírito dentro de vocês.

E por isso que há uma parte de você que é Deus.

Texto: Jostein Gaarder

Arte: Auguste Rodin

2011-01-10T16:03:00.002-02:00

Indubitavelmente, raríssimas pessoas compreendem o caráter puramente subjetivo desse fenômeno em que consiste o amor e como é o amor uma espécie de criação de um indivíduo suplementar, distinto daquele que usa no mundo o mesmo nome, e que formamos com elementos tirados na maioria de nós mesmos.

Texto: Marcel Proust

Arte: Frank Dicksee

2011-01-09T15:57:00.001-02:00

Como a vida é um movimento rápido, um fluir continuo, mutante, como estamos sempre a nos despedir, indo a lugares, vendo pessoas, fazendo coisas. Só na chuva, às vezes, só quando a chuva cai, limitando seu raio de atuação que já é desgracadamente reduzido, só quando você senta e fica escutando ao lado da janela, enquanto o ar frio e úmido sopra suave na sua nuca – só aí você pensa e sente aflição. Sente o dia escorrer, esquivo como lisas minhocas rosadas, por entre os dedos, e você analisa o que tem aos dezoito anos, pensa no modo como consegue, com dificuldade e concentração, trazer de volta um dia, um dia de sol, céu azul e aquarelas á beira-mar. consegue se recordar das observações sensuais que tornam aquele dia real, e pode se iludir – quase – pensando que seria capaz de retornar ao passado e reviver os dias e horas num curto período. Que nada, a busca do tempo passado é mais difícil do que você pensa, e o tempo presente acaba devorado por essas buscas melancólicas. O filme de seus dias e noites está enrolado dentro de você, bem apertado, para nunca mais ser passado – e os flashbacks ocasionais são vagos, desfocados, irreais, como se os visse através da neve que cai. Agora você começa a ficar com medo. Não crê em Deus nem na vida após a morte, portanto não pode contar com o paraíso quando sua alma inexistente ascender. Você acredita que tudo precisa vir do homem, e o homem é bem criativo em seus bons momentos – muito maduro, muito perceptivo para a sua idade – quantos anos tem, agora? Quantos milhares de anos? Contudo, mesmo nesta era de especialização, de variedade e complexidade infinita e de uma miríade de escolhas, o que você pega para si no saco de surpresas? Gatos tem nove vidas, diz o ditado. Você tem uma; e nalgum ponto da fina linha tênue de sua existência há um nó cego, um coágulo, a batida suspensa que marca o final deste individuo em particular que se chama “Eu”, “Você” e “Sylvia”. Então você fica pensando em como agir, como ser – e você considera valores e atitudes. No meio do relativismo e do desespero, esperando que as bombas comecem a cair, que o sangue corra (como corre agora no Iraque, no Afeganistão, na Rússia) e escorra bem na frente dos seus olhos, você quer saber tomada por um enjoativo surto de pavor, como se agarrar à terra, às sementes da relva e da vida.

Sylvia Plath

2011-01-08T15:02:00.000-02:00

“Não dá para me enganar e escapar da constatação brutal de que não importa quanto você se mostre entusiasmada, não importa a certeza de que caráter é destino, nada é real, passado ou futuro, quando agente fica sozinha no quarto com o relógio tiquetaqueando alto no falso brilho ilusório da luz elétrica. E se você não tem passado ou futuro, que no final das contas são os elementos que formam o presente todo, então é bem capaz de descartar a casca vazia do presente e cometer suicídio. Mas a massa fria entranhada em meu crânio raciocina e papagaia, ‘penso, logo existo’ (...). Para que serve a boa aparência? Garantir segurança temporária? De que adianta o cérebro? Para dizer apenas ‘eu vivi e compreendi’?”.

Sylvia Plath

2011-01-07T11:33:00.004-02:00

Eu, o vento

...Sou vendaval e brisa que a mercê da vida, às vezes sou conforto, às vezes incômodo. Às vezes paz, às vezes caos.

Eu, o vento, que sou incolor e frio, sou calor e sangue, que a mercê da vida, às vezes sou dor, às vezes rotina. as vezes sou morte, às vezes vida...

Eu, o vento, que sou órfão e só, sou carinho e carente, que a mercê da vida, às vezes sou colheita, às vezes plantio. Às vezes sou notado, às vezes esquecido.

Eu, o vento, que sou força e anemia, sou opressor e vítima, que a mercê da vida, às vezes sou vento, simplesmente.

Poema: Mário Nhardes

Arte: Andrew Wyeth

2011-01-06T15:14:00.002-02:00

Saudade é não saber.

Não saber o que fazer com os dias

que ficaram mais compridos,

não saber como encontrar tarefas

que lhe cessem o pensamento.

Não saber como frear as lágrimas

diante de uma música,

não saber como vencer a dor de um

silêncio que nada preenche.

Poema: Martha Medeiros

Arte: Gustav Klimt

2011-01-05T14:24:00.002-02:00

Persigo um pássaro

e alcanço, apenas,

no muro,

a sombra de um voo.

Poema: Helena Kolody

Arte: Georges Braque

2011-01-03T23:26:00.003-02:00

Posso escolher entre ser constantemente ativa e feliz ou

introspectivamente passiva e triste.

Ou posso ficar louca, ricocheteando no meio.

Texto: Sylvia Plath

Arte: Egon Schiele

2010-12-30T08:38:00.001-02:00

Para cruzá-la ou não cruzá-la
eis a ponte

na outra margem alguém me espera
com um pêssego e um pais

trago comigo oferendas desusadas
entre elas um guarda-chuva de umbigo de madeira
um livro com os pânicos em branco
e um violão que não sei abraçar

venho com as faces da insônia
os lenços do mar e das pazes
os tímidos cartazes da dor
as liturgias do beijo e da sombra

nunca trouxe tanta coisa
nunca vim com tão pouco

eis a ponte
para cruzá-la ou não cruzá-la
e eu vou cruzar
sem prevenções

na outra margem alguém me espera
com um pêssego e um país

Poema: Mário Benedetti

Cruzemos as pontes em 2011!

2010-12-27T17:10:00.001-02:00

- Se ser neurótica é querer duas coisas ao mesmo tempo, então sou completamente neurótica.
Vou ficar voando de uma coisa para outra pelo resto da vida.

- Deixe que eu voe ao seu lado.

Texto: Sylvia Plath

Arte: Marc Chagall

2010-12-24T15:03:00.003-02:00

Pus o meu sonho num navio

e o navio em cima do mar;

- depois, abri o mar com as mãos,

para meu sonho naufragar.

Minhas mãos ainda estão molhadas

do azul das ondas entreabertas,

e a cor que escorre dos meus dedos

colore as areias desertas.

Poema: Cecília Meireles

Arte: Jasper Johns

Dedico esta postagem à todos os meus amigos e amigas

que por aqui passam, seguem, acompanham, comentam,

vocês são especiais e colorem minhas areias desertas.

Feliz Natal!

2010-12-21T10:00:00.000-02:00

Eu vou te dar alegria

eu vou parar de chorar

eu vou raiar um novo dia

Eu vou sair do fundo do mar

eu vou sair da beira do abismo

e dançar e dançar e dançar.

Poema: Arnaldo Antunes

Arte: Johanna Harmon

2010-12-17T14:52:00.004-02:00

Meu único e nobre coração tem testemunhas

Que despertarão tateantes em todos os países do amor;

E quando o sono cego gotejar sobre os sentidos em vigília,

O coração será sensual, ainda que cinco olhos se quebrem.

Poema: Dylan Thomas

Arte: Gustav Klimt

2010-12-14T00:15:00.000-02:00

Mesmo que você fuja de mim

Por labirintos e alçapões

Saiba que os poetas como os cegos

Podem ver na escuridão.

E eis que, menos sábios do que antes

Os seus lábios ofegantes

Hão de se entregar assim:

Me leve até o fim.

Poema: Chico Buarque

Arte: Jorge Luis Alio

2010-12-10T22:35:00.003-02:00

Grito, fruto obscuro

e extremo dessa árvore: galo.

Mas que, fora dele,

é mero complemento de auroras.

Poema: Ferreira Gullar

Arte: Aldemir Martins

2010-12-10T00:19:00.000-02:00

Quando tomamos consciência de nosso papel, mesmo

o mais obscuro, só então somos felizes. Só então podemos

viver em paz e morrer em paz, pois o que da um sentido

à vida dá um sentido à morte.

(Saint Exupéry)

2010-12-06T19:13:00.000-02:00

Talvez eu esteja cansado de vagar em meus caminhos
Por tantas terras cheias de cavernas e colinas,
Eu vou encontrar o lugar para onde ela se foi,
E beijar seus lábios e segurar suas mãos;

Caminharemos entre coloridas folhagens,
E ficaremos juntos até o tempo do fim do tempo, colhendo
As prateadas maçãs da lua,
As douradas maçãs do sol.

Poema: Willian Butler Yeats

Arte: Auguste Pierre Cot

2010-12-03T19:11:00.001-02:00

Sente-se diante da vitrola

E esqueça-se das vicissitudes da vida.

Na dura labuta de todos os dias

Não deve ninguém que se preze

Descuidar dos prazeres da alma.

Poema: Oswald de Andrade

Arte: Auguste Renoir

2010-11-27T22:54:00.000-02:00

A constância é contrária à natureza, contrária à vida.

As únicas pessoas completamente constantes são os mortos.

Texto: Aldous Huxley

Arte: Henry Matisse

2010-11-23T22:16:00.000-02:00

Se todos os rios são doces, de onde o mar tira o sal?

Como sabem as estações do ano que devem trocar de camisa?

Por que são tão lentas no inverno e tão agitadas depois?

E como as raízes sabem que devem alçar-se até a luz e saudar o ar com tantas flores e cores?

É sempre a mesma primavera que repete seu papel?

E o outono?... ele chega legalmente ou é uma estação clandestina?

Pablo Neruda

2010-11-20T12:59:00.000-02:00

Morri antes da hora de ir para a cama,

Mas o meu ventre então bramia,

E senti na nudez de minha queda

Uma cabeça rubra e áspera que emergia flamejante

E o amado dilúvio de seus cabelos.

Poema: Dylan Thomas

Arte: Eugene Delacroix

2010-11-14T10:09:00.000-02:00

A sede se extinguiu, a fome já se foi,

E de lado a lado se rompeu o meu coração;

Meu rosto no espelho está desfigurado,

Meus lábios murcharam sufocados pelos beijos,

Meus peitos se tornaram quase ossadas.

Uma jovem alegre me tomou por homem,

Fiz com que se deitasse para contar-lhe o seu segredo

E ao seu lado depus uma rosa escarlate.

Poema: Dylan Thomas

Arte: Marc Chagall

2010-11-12T22:10:00.001-02:00

Abrindo um antigo caderno

foi que descobri

antigamente eu era eterno.

Poema: Paulo Leminski

Fotografia: David Wall

2010-11-09T10:47:00.000-02:00

Em algum lugar

Sob a pálida luz da lua

Alguém está pensando em mim

E me amando nesta noite

Em algum lugar

Alguém faz uma prece

Para que nos encontremos

E nos alcancemos em algum lugar

E mesmo que eu saiba, da distância que nos separa

Ajuda pensar que podemos estar fazendo pedidos, a mesma estrela brilhante

E quando o vento da noite começa a cantar, uma cantiga de solidão

Ajudará a pensar que estamos dormindo, debaixo do mesmo e enorme céu

Em algum lugar

Se o amor nos ajudar

Então vamos estar juntos

Em algum lugar

Aonde os sonhos, são reais

Letra: Cynthia Weil

Imagem: Retirada do google

À moça do coração tão grande, dona do bolo verde.

2010-11-05T23:18:00.000-02:00

Escravizo o silêncio

e faço dele o meu mensageiro.

Estou presente em tudo ou mais

e aí onde me procurarem

será a minha próxima ausência.

Poema: Hélder Muteia

Arte: Marc Chagall

2010-11-02T23:58:00.001-02:00

Sem me falar

Sem me olhar

Levantou-se

Pôs

o chapéu na cabeça

Vestiu

a capa de chuva

porque chovia

E saiu

Debaixo de chuva

Sem uma palavra

Sem me olhar

Quanto a mim pus

a cabeça entre as mãos

E chorei.

Poema: Jacques Prévert

Arte: Egon Echiele

2010-10-28T14:58:00.001-02:00

Crepúsculo e morte. Morte e beijos.

Beijos dos quais resultam nascimentos.

Consequentemente, morte para outra geração

de observadores de crepúsculos.

Texto: Aldous Huxley

Arte: René Magritte

2010-10-25T14:25:00.000-02:00

Conheci um velho jardineiro que a toda hora me falava num amigo dele. Os dois tinham vivido durante muito tempo como irmãos, antes que a vida os separasse. Tinham bebido juntos o chá da tarde, tinham celebrado as mesmas festas, tinham-se procurado um ao outro para pedirem alguns conselhos ou fazerem confidências. Que, bem vistas as coisas, um pouco tinham a dizer. Até os viam passear, depois de acabado o trabalho, sem pronunciarem uma só palavra. Limitava-se a olhar as flores, os jardins, o céu e as árvores. Mas, se um deles meneava a cabeça e apalpava entre os dedos alguma planta, o outro debruçava-se por sua vez e meneava também a sua. Acabavam de reconhecer o rasto da lagarta. E as flores abertas proporcionavam a qualquer deles o mesmo prazer.

Ora, aconteceu que um mercador contratou um dos dois e o associou por algumas semanas à sua caravana. Mas os ladrões de caravanas e depois as voltas que a vida dá e as guerras entre os impérios e as tempestades e os naufrágios e os lutos e as ruínas como uma pipa levada e trazida pelo mar, empurrando-o de jardim para jardim até aos confins do mundo.

Ora, o meu jardineiro, depois de uma velhice em silêncio , recebeu um dia uma carta do amigo. Sabe Deus quantos anos ela tinha navegado. Sabe Deus que diligências, que cavaleiros, que navios, que caravanas, a tinham pouco a pouco encaminhado, com essa mesma obstinação das milhares de ondas do mar, até ao seu jardim. E, nessa manhã, como ele resplandecia de felicidade e a queria partilhar, pediu-me para ler, como se pede pra ler um poema, a carta que tinha recebido. Ficou-se a ler no meu rosto a emoção da leitura. A verdade é que eram só algumas palavras, porque os jardineiros sempre tinham tido mais habilidade pára cavar do que para escrever. Só consegui ler: "Hoje de manhã, podei as minhas roseiras...". Aquilo me fez meditar sobre o essencial, que sempre me pareceu informulável. E meneei também a cabeça, como eles teriam feito.

Daí em diante, nunca mais o meu jardineiro havia de saber o que é o repouso. Poderias tê-lo ouvido informar-se da geografia, dos correios, das caravanas e das guerras entre os impérios. Três anos mais tarde, chegou por acaso o dia de eu mandar qualquer embaixada ao outro lado da terra. Mandei chamar o meu jardineiro: "se quiseres, podes escrever ao teu amigo." As minhas árvores sofreram um pouco com isso e também os legumes da horta e houve festa entre as lagartas, porque ele passava o dia em casa gatafunhando, rasurando, recomeçando a tarefa, tirando a língua de fora como uma criança debruçada sobre o trabalho. Mas descobria qualquer coisa de urgente a dizer, como que sentia a necessidade de se transportar todo ele, na sua verdade, para a casa do amigo. Precisava construir a sua própria ponte sobre o abismo, alcançar a outra parte de si próprio através do espaço e do tempo. Precisava dizer o seu amor. Por fim, todo corado, veio-me submeter à apreciação a sua resposta e perscrutar outra vez ainda no meu rosto um reflexo da alegriaque havia de iluminar o destinatário. O que ele queria era experimentar em mim o poder das suas confidências. Afinal, apenas confiava ao amigo, na sua escrita aplicada e desajeitada, como que uma oração muito convicta, mas de palavras humildes: "Hoje de manhã, também podei as minhas roseiras...". Na verdade, era o mais importante que ele podia dar a conhecer:(...)

Após a leitura, permaneci calado, meditando sobre o essencial, que eu ia compreendendo cada vez melhor. É que eles, sem o saber, estavam afinal a homenagear-te: era em ti, Senhor, que eles vinham a encontrar, para além das roseiras.

Saint Exupéry

2010-10-22T17:20:00.000-02:00

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RB diz: "Você teria coragem de admitir que fez a escolha errada?", em matéria de marido. Mas nada em mim se assusta ou se preocupa com a questão. Sinto-me bem com meu marido: gosto do seu calor e seu tamanho e seu estar-aqui, gosto de suas brincadeiras e histórias e das coisas que lê e do modo como adora pescar e andar e aprecia porcos e raposas e animais pequenos e é honesto, nem um pouco vaidoso ou alucinado pela fama, e como demonstra seu contentamento quando cozinho para ele e sua alegria quando faço algo ou um poema, um bolo, e como fica inquieto quando estou infeliz e quer fazer qualquer coisa para me ajudar a vencer as pelejas da alma e amadurecer com coragem e levesa filosófica. Amo seu cheiro gostoso e seu corpo que encaixa no meu como se tivessem feito na mesma fábrica de corpos, com este propósito. O que são apenas partes, distribuídas aqui e ali para este rapaz e aquele outro, fazendo com que eu goste deles em parte, está tudo reunido em meu marido. Portanto, não quero mais sair por aí procurando: não preciso procurar mais nada.

O que ele não tem? Um emprego fixo que dê sete mil por ano. Uma renda própria. Todas as coisas que um monte de dinheiro compra. Ele tem seu cérebro, seu calor, seu talento e amor pelo trabalho, mas não tem fortuna nem renda fixa. Que Horror.
Ele pode ganhar dinheiro e o fará, quando quiser e precisar. Ele não põe isso em primeiro lugar, apenas. Muitas outras coisas são mais importantes, para ele. Por que deveria pôr o dinheiro antes de tudo? Não vejo motivo.

Portanto, ele tem tudo o que eu posso desejar. Eu poderia ter tido dinheiro e homens com empregos fixos. Mas eles eram chatos, doentes, superficiais ou mimados. Eles me davam ânsia, a longo prazo. O que eu queria estava dentro da pessoa, algo capaz de me fazer sentir perfeitamente feliz ao seu lado, mesmo nua no Saara: alguém forte e amoroso de corpo e alma. Simples e rijo.

Então eu reconheci o que queria quando vi. Precisava, após treze longos anos sem homem capaz de receber meu amor por completo e me dar em troca um fluxo firme de amor, um homem que tornasse perfeito o círculo do amor e fizesse tudo ao meu lado. Encontrei um. Não precisei ceder ou aceitar um gentil vendedor de seguros careca ou um professor impotente ou um médico presunçoso idiota, como minha mãe disse que eu deveria. Agi conforme minhas convicções e casei-me com o único homem a quem poderia amar, e quero vê-lo fazer o que bem entender neste mundo, e quero cozinhar e ter filhos e escrever a seu lado. Eu fiz exatamente o que minha mãe disse para não fazer. Eu não cedi. E era, para todos os efeitos, feliz com ele, minha mãe pensava.

Isso deve deixar minha mãe atônita. Como posso ser feliz, tendo feito algo tão perigoso como seguir meu próprio coração e minha mente, apesar de seus conselhos experientes e a desaprovação de Mary-Ellen Chase e da fria censura dos olhos pragmáticos norte-americanos: Mas o que ele faz na vida, afinal? Ele vive, minha gente. É isso que ele faz.

Muito pouca gente faz isso hoje em dia. É arriscado demais. Para começar, é uma tremenda responsabilidade ser você mesmo. É muito mais fácil ser outra pessoa ou ninguém. Ou entregar a alma a deus feito Santa Teresa e dizer: Meu único temor é seguir meus próprios desejos. Faça isso por mim, ó Deus.

Trecho: Sylvia Plath, Diário.

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2010-10-19T23:18:00.000-02:00

Quanto tempo?

Quanto tempo ainda?

Anos, dias, horas?

Quanto?

Quando penso nisso

como me bate o coração.

Meu país é vida

Quanto tempo ainda?

Quanto?

Eu amo tanto o tempo que me resta.

Quero rir, correr, chorar, falar,

e ver e crer, e beber, dançar,

gritar, comer, nadar,

saltar, desobedecer.

Eu não acabei, eu não acabei.

Voar, cantar, partir,

voltar a partir.

Sofrer, amar, eu amo tanto

o tempo que me resta.

Já não sei mais onde

nasci, nem quando.

Sei que não foi há muito

tempo...e que meu país é a vida.

Eu também sei que meu pai dizia...

"O tempo é como o seu pão,

guarde um pouco para amanhã".

Ainda tenho o pão,

ainda tenho tempo, mas, quanto?

Quero brincar ainda,

Quero rir às gargalhadas.

Quero chorar rios de lágrimas.

Quero beber barcos inteiros de

vinho, de Bordeaux e da Itália

Quero dançar, gritar, voar,

nadar em todos os oceanos.

Eu não acabei, eu não acabei.

Quero cantar,

Quero falar até ficar sem voz.

Eu amo tanto o tempo que me resta.

Quanto tempo?

Quanto tempo ainda?

Anos, dias, horas, quanto?

Quero as histórias, as viagens.

Tenho tanta gente a ver,

tantas imagens,

de crianças, de mulheres,

de grandes homens,

de pequenos homens,

engraçados, tristes,

muito inteligentes, bobos.

Que engraçado,

os bobos me rodeiam,

como as folhas entre as rosas.

Quanto tempo?

Quanto tempo ainda?

Anos, dias, horas, quanto?

não me importo, meu amor.

Quando a orquestra parar,

continuarei dançando,

Quando os aviões não mais

voarem, eu voarei sozinho.

Quando o tempo parar,

Eu a amarei ainda.

Eu não sei onde,

Eu não sei como,

mas eu ainda a amarei.

Está bem?

Poema: Desconheço autor

2010-10-17T03:36:00.001-02:00

Uma vez já balancei nas árvores

e sonho voltar a balançar...

Trecho: Robert Frost

Arte: René Magritte

MEMORANDUM

2010-10-15T20:57:00.000-03:00

Um chegar e incorporar-se o dia
Dois respirar para subir a ladeira
Três não jogar-se em uma só aposta
Quatro escapar da melancolia
Cinco aprender a nova geografia
Seis não ficar-se nunca sem a sesta
Sete o futuro não será uma festa e
Oito não assustar-se ainda
Nove vai a saber quem é o forte
Dez não deixar que a paciência ceda
Onze cuidar-se da boa sorte
Doze guardar a última moeda
Treze não tratar-se com a morte
Catorze desfrutar enquanto se pode

Poema: Mário Benedetti

2010-10-11T12:05:00.001-03:00

O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato

O amor comeu meus cartões de visita

O amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas

O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minha dieta

O amor comeu todos os meu livros de poesia

O amor comeu meu Estado, minha cidade

O amor comeu minha paz, minha guerra, meu dia e minha noite

Meu inverno, meu verão

Comeu meu silencio, minha dor de cabeça

O meu medo da morte

Poema: João Cabral de Melo Neto

Arte: Edward Munch

DA GENTE QUE EU GOSTO.

2010-10-06T14:18:00.000-03:00

Eu gosto de gente que vibra, que não tem de ser empurrada, que não tem de dizer que faça as coisas, mas que sabe o que tem que fazer e que faz. A gente que cultiva seus sonhos até que esses sonhos se apoderam de sua própria realidade.

Eu gosto de gente com capacidade para assumir as conseqüências de suas ações, de gente que arrisca o certo pelo incerto para ir atrás de um sonho, que se permite, abandona os conselhos sensatos deixando as soluções nas mãos de Deus.

Eu gosto de gente que é justa com sua gente e consigo mesma, da gente que agradece o novo dia, as coisas boas que existem em sua vida, que vive cada hora com bom animo dando o melhor de si, agradecido de estar vivo, de poder distribuir sorrisos, de oferecer suas mãos e ajudar generosamente sem esperar nada em troca.

Eu gosto da gente capaz de me criticar construtivamente e de frente, mas sem me lastimar ou me ferir. Da gente que tem tato. Gosto da gente que possui sentido de justiça. A estes chamo de meus amigos.

Eu gosto da gente que sabe a importância da alegria e a pratica. Da gente que por meio de piadas nos ensina a conceber a vida com humor. Da gente que nunca deixa de ser animada.

Eu gosto de gente sincera e franca, capaz de se opor com argumentos razoáveis a qualquer decisão. Gosto de gente fiel e persistente, que no descansa quando se trata de alcançar objetivos e idéias.

Eu gosto da gente de critério, a que não se envergonha em reconhecer que se equivocou ou que não sabe algo. De gente que, ao aceitar seus erros, se esforça genuinamente por não voltar a cometê-los. De gente que luta contra adversidades. Gosto de gente que busca soluções.

Eu gosto da gente que pensa e medita internamente. De gente que valoriza seus semelhantes, não por um estereotipo social, nem como se apresentam. De gente que não julga, nem deixa que outros julguem. Gosto de gente que tem personalidade.

Eu gosto da gente que é capaz de entender que o maior erro do ser humano é tentar arrancar da cabeça aquilo que não sai do coração.

A sensibilidade, a coragem, a solidariedade, a bondade, o respeito, a tranqüilidade, os valores, a alegria, a humildade, a fé, a felicidade, o tato, a confiança, a esperança, o agradecimento, a sabedoria, os sonhos, o arrependimento, e o amor para com os demais e consigo próprio são coisas fundamentais para se chamar GENTE.

Com gente como essa, me comprometo, para o que seja, pelo resto de minha vida... já que, por tê-los junto de mim, me dou por bem retribuído.

Impossível ganhar sem saber perder.
Impossível andar sem saber cair.
Impossível acertar sem saber errar.
Impossível viver sem saber reviver.

A glória não consiste em não cair nunca, mas em levantar-se todas as vezes que seja necessário.
E isso é algo que muito pouca gente tem o privilégio de poder experimentar.
Bem aventurados aqueles que já conseguiram receber com a mesma naturalidade o ganhar e o perder, o acerto e o erro, o triunfo e a derrota...

Mário Bennedeti

2010-10-02T11:05:00.002-03:00

Água.

fui sentir o cheiro de
terra molhada.

ficamos ali
eu e meu corpo,
cantando a plenitude do mato
depois da chuva.

Água.

me amei.

Poema: Mariana Botelho

Arte: Vânia Medeiros

2010-09-28T00:32:00.001-03:00

Somos a matéria

de que os sonhos são feitos.

Willian Shakespeare

Arte: René Magritte

2010-09-26T12:24:00.000-03:00

Tenho medo de ver-te

necessidade de ver-te

esperança de ver-te

insipidezes de ver-te

tenho ganas de encontrar-te

preocupação de encontrar-te

certeza de encontrar-te

pobres dúvidas de encontrar-te

tenho urgência de ouvir-te

alegria de ouvir-te

boa sorte de ouvir-te

e temores de ouvir-te

ou seja

resumindo

estou danado

e radiante

talvez mais o primeiro

que o segundo

e também

vice-versa

Poema: Mário Benedetti

Arte: Marc Chagall

2010-09-23T13:16:00.000-03:00

Olha para o jogo de xadrez: há um vencedor e um vencido. O vencedor, às vezes, veste-se de um sorriso malicioso para humilhar o vencido, porque os homens são assim. (...) Raciocinas da seguinte forma: " Qual o mérito do vencedor? Ele era mais inteligente ou conhecia melhor a arte do jogo. A sua vitória não passa de expressão de um estado. Havia ele de ser glorificado por ter um rosto mais vermelho ou mais macio, mais cabeludo ou menos cabeludo...?"

Mas eu vi o vencido do xadrez jogar durante anos na esperança de vir festejar a vitória. É que tu és mais rico só em virtude dessa festa existir, mesmo que não em tua honra.

Texto: Saint Exupéry

2010-09-19T19:10:00.001-03:00

tenho um outono no corpo
de onde as
coisas
caem

vejo doçura nas roupas
espalhadas
pelo
chão

Poema: Mariana Botelho

Arte: Tâmara de Lempicka

2010-09-16T10:32:00.001-03:00

Para mim

seu olhar era lua cheia,

queria que fosse crescente

para ser sempre nova.

Poema: Gilmar Chiapetti

Arte: René Magritte

2010-09-12T14:07:00.001-03:00

Porque não é pela via da linguagem que eu hei de

transmitir o que em mim existe.

O que existe em mim não há palavra que o diga.

Texto: Saint Exupéry

Vitral: Marc Chagall

2010-09-11T16:16:00.000-03:00

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Que culpa temos nós dessa planta da infância,
de sua sedução, de seu viço e constância?

Frase: Jorge de Lima
Fotografia: Retirada do Google

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2010-09-09T15:22:00.001-03:00

Às vezes imagino um mapa-múndi aberto e você estendido transversalmente sobre ele. Para mim, então, é como se entrassem em consideração apenas as regiões que você não cobre ou que não estão ao seu alcance. De acordo com a imagem que tenho do seu tamanho essas regiões não são muitas nem muito consoladoras e o casamento não está entre elas.

Você me estimulava, por exemplo, quando eu batia continência e marchava direito, no entanto eu não era um futuro soldado; ou me estimulava quando eu comia vigorosamente e além disso, conseguia beber cerveja; ou quando sabia repetir canções que não compreendia, ou arremedar suas expressões prediletas; nada disso, entretanto, fazia parte do meu "futuro".

Trecho: Franz Kafka

Arte: Egon Schiele

2010-09-07T18:52:00.001-03:00

Aconteceu quando a gente não esperava

Aconteceu sem um sino pra tocar

Aconteceu diferente das histórias

Que os romances e a memória

Têm costume de contar.

Aconteceu sem que o mundo agradecesse

Sem que rosas florescessem

Sem um canto de louvor

Aconteceu sem que houvesse nenhum drama

Só o tempo fez a cama

Como em todo grande amor.

Poema: Péricles Cavalcante

Arte: Tâmara de Lempicka

2010-09-04T02:27:00.001-03:00

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Estou lá onde me invento e me faço:
Na arte ou na vida,
em carne, osso, lápis ou giz
onde estou não é sempre
e o que sou é por um triz.

Poema:Maria Esther Maciel
Arte: Jorge alío

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2010-08-31T23:49:00.001-03:00

Primeiro, eles vieram buscar os comunistas.

Mas, como eu não era comunista, eu não protestei.

Depois, vieram buscar os judeus.

mas, como eu não era judeu, eu me calei.

Então, vieram buscar os sindicalistas.

mas, como eu não era sindicalista, eu não protestei.

Depois, vieram buscar os católicos e,

como eu era protestante, eu me calei.

Depois, vieram buscar os homosexuais,

como eu não sou homosexual, eu não protestei.

Então, vieram me buscar...

e já não havia ninguém para protestar!

Poema: Martin Niemöller

Arte: Tarsila do Amaral

2010-08-28T12:36:00.001-03:00

O teu sentido depende do sentido dos outros, quer tu queiras quer não. O teu gosto depende do gosto dos outros, quer tu queiras ou quer não. O teu ato depende é movimento de um jogo. Não de uma dança. É eu mudar o jogo ou a dança e mudo o teu ato num outro.

Construíste as tuas muralhas por causa de um jogo, tu próprio as destruíras por causa de outro.

É que vives, não das coisas, mas do sentido das coisas.

Texto: Saint Exupéry

Arte: Paul Klee

Te Quero

2010-08-28T01:31:00.000-03:00

Tuas mãos são minha carícia
Meus acordes cotidianos
Te quero porque tuas mãos
Trabalham pela justiça

Se te quero é porque tu és
Meu amor, meu cúmplice e tudo
E na rua lado a lado
Somos muito mais que dois

Teus olhos são meu conjuro
Contra a má jornada
Te quero por teu olhar
Que olha e semeia futuro

Tua boca que é tua e minha
Tua boca não se equivoca
Te quero porque tua boca
Sabe gritar rebeldia

Se te quero é porque tu és
Meu amor, meu cúmplice e tudo
E na rua lado a lado
Somos muito mais que dois

E por teu rosto sincero
E teu passo vagabundo
E teu pranto pelo mundo
Porque és povo te quero

E porque o amor não é auréola
Nem cândida moral
E porque somos casal
Que sabe que não está só

Te quero em meu paraíso
E dizer que em meu país
As pessoas vivem felizes
Embora não tenham permissão

Se te quero é porque tu és
Meu amor, meu cúmplice e tudo
E na rua lado a lado
Somos muito mais que dois.

Poema: Mário Benedetti

2010-08-26T00:46:00.001-03:00

Um, dois, três e quatro,

Dobro a perna e dou um salto,

Viro e me viro ao revés

e se eu caio conto até dez.

Quando estou num palco

Entre luzes a brilhar,

Eu me sinto um pássaro

A voar, voar, voar.

Letra: Toquinho e Mutinho

Arte: Edgar Degas