.

...Três dimensões, que nada,

Tudo é chato, e você não está aqui.

Cartas, papéis, selos

E branco. E preto.

Datilografá-lo, e

Pronto.

O gotejar, o líquido gotejar

Da chuva na calha

É a voz que me resta

Nesta noite.

E o Clic-clic

Duro e rápido Clic-clic

Do relógio

Dói bastante,

É o coração que resta a bater

Para mim esta noite.

O leito estreito,

A cama de ferro

É o vão que resta

E o calor que resta...

Resta, resta.

Para a cama e dormir

E sem lágrimas escorrem

Os segundos informes

Minutos, horas

E você nunca

Os pingos da chuva choram

E você nunca

E Tic-tic

Tic- tic

Passam as horas.

.

Poema: Sylvia Plath, Os Diários de...

Arte: Toul'se Lautrec, Rosa La Rouge

.

.

Chão humilde. Então,

riscou-o a sombra de um voo.

"Sou céu!" disse o chão.

.

Poema: Guilherme de Almeida

Fotografia retirada do google

.

.

Talvez na destruição do mundo fosse finalmente possível ver como ele foi feito. Oceanos, montanhas. O grave anti-espetáculo das coisas deixando de existir. A desolação extensa, hidrópica e secularmente fria. O silêncio.

Texto: Cormac McCarthy, A estrada.

Arte: Candido Portinari, Guerra e Paz.

.

.

Fui visitar o único geômetra verdadeiro, meu amigo.

Comoveu-me vê-lo tão atento ao chá e as brasas e à cafeteira e ao cântico da água. Provou o líquido e depois ficou à espera, porque o chá expele lentamente o aroma. Impressionou-me agradavelmente que, durante esta curta meditação, ele permanecesse mais distraído pelo chá do que por um problema de geometria:

- Tu, que és um sábio, não desprezas os trabalhos humildes...

Mas ele não me respondia. Depois de ter enchido, todo satisfeito, as nossas xícaras:

- Eu, que sou um sábio...que entendes tu por isso? havia o tocador de guitarra de desprezar o cerimonial do chá pela simples razão de saber qualquer coisa acerca das relações entre as notas? Eu sei qualquer coisa acerca das relações entre as linhas de um triângulo. No entanto, agradam-me o canto da água e o cerimonial que há de honrar o rei, meu amigo...

Ficou uns instantes pensativo e acrescentou:

- Que sei eu... eu não acredito que os meus triângulos me esclareçam quanto o prazer que o chá nos dá. Mas pode acontecer que o prazer do chá me esclareça um pouco acerca dos triângulos...

Texto: Saint Exupéry, Cidadela.

Arte: Jean Hans Arp, Formas Geométricas.

.

.

Quando acordei esta manhã no quarto úmido e escuro, ouvindo o tamborilar da chuva por todos os lados, tive a impressão de que havia sarado. Estava curada das palpitações no coração que me atormentaram nos últimos dois dias, praticamente impedindo que eu lesse, pensasse ou mesmo levasse a mão ao peito. Um pássaro alucinado se debatia lá dentro, preso na gaiola de osso, disposto a rompê-lo e sair, sacudindo meu corpo inteiro a cada tentativa. Senti vontade de golpear meu coração, arrancá-lo para deter aquela pulsação ridícula que parecia querer saltar do meu coração e sair pelo mundo, seguindo seu próprio rumo. Deitada, com a mão entre os seios, alegrei-me por acordar e sentir a batida tranquila, ritmada e quase imperceptível de meu coração em repouso. Levantei-me, esperando a cada momento ser novamente atormentada, mas isso não ocorreu. Desde que acordei estou em paz.

Texto: Sylvia Plath

Arte: Egon Schiele

.

.

Se tu queres amar,

procura logo o mar.

Ali enlaça o corpo

salgado noutro corpo.

Tenta imitar a teia

das ondas e marés.

Dança na branca areia

Outro serás quem és."

Poema: Adriano Espinola

Arte: Merritt Chase

.

.

A terra gira para que todas as pessoas do mundo possam olhar

para o espaço em todas as direções. Assim cada um pode ver as

estrelas e tudo o que existe de qualquer lugar onde esteja...

não importa onde você mora, não há nenhum único pedacinho da

gloria do céu que ficará escondido de você.

É só que eu nunca tinha pensado que o sol reflete uma

luz emprestada de Deus, do mesmo modo que a lua

reflete uma luz emprestada do sol.

Texto: Jostein Gaarder

Arte: Maxfield Parrish

.

.

Se tu viesses ver-me hoje à tardinha,
A essa hora dos mágicos cansaços,
Quando a noite de manso se avizinha,
E me prendesses toda nos teus braços...

Quando me lembra: esse sabor que tinha
A tua boca... o eco dos teus passos...
O teu riso de fonte... os teus abraços...
Os teus beijos... a tua mão na minha...

Se tu viesses quando, linda e louca,
Traça as linhas doces de um beijo
E é de seda vermelha e canta e ri

E é como um cravo ao sol a minha boca...
Quando os olhos se me cerram de desejo...
E os meus braços se estendem para ti...

Poema: Florbela Espanca

Arte: Marc Chagall

.

.

Carne e osso não passam de terra e água, mas Deus

soprou um pouco do seu espírito dentro de vocês.

E por isso que há uma parte de você que é Deus.

Texto: Jostein Gaarder

Arte: Auguste Rodin

.

.

Indubitavelmente, raríssimas pessoas compreendem o caráter puramente subjetivo desse fenômeno em que consiste o amor e como é o amor uma espécie de criação de um indivíduo suplementar, distinto daquele que usa no mundo o mesmo nome, e que formamos com elementos tirados na maioria de nós mesmos.

Texto: Marcel Proust

Arte: Frank Dicksee

.

.

Como a vida é um movimento rápido, um fluir continuo, mutante, como estamos sempre a nos despedir, indo a lugares, vendo pessoas, fazendo coisas. Só na chuva, às vezes, só quando a chuva cai, limitando seu raio de atuação que já é desgracadamente reduzido, só quando você senta e fica escutando ao lado da janela, enquanto o ar frio e úmido sopra suave na sua nuca – só aí você pensa e sente aflição. Sente o dia escorrer, esquivo como lisas minhocas rosadas, por entre os dedos, e você analisa o que tem aos dezoito anos, pensa no modo como consegue, com dificuldade e concentração, trazer de volta um dia, um dia de sol, céu azul e aquarelas á beira-mar. consegue se recordar das observações sensuais que tornam aquele dia real, e pode se iludir – quase – pensando que seria capaz de retornar ao passado e reviver os dias e horas num curto período. Que nada, a busca do tempo passado é mais difícil do que você pensa, e o tempo presente acaba devorado por essas buscas melancólicas. O filme de seus dias e noites está enrolado dentro de você, bem apertado, para nunca mais ser passado – e os flashbacks ocasionais são vagos, desfocados, irreais, como se os visse através da neve que cai. Agora você começa a ficar com medo. Não crê em Deus nem na vida após a morte, portanto não pode contar com o paraíso quando sua alma inexistente ascender. Você acredita que tudo precisa vir do homem, e o homem é bem criativo em seus bons momentos – muito maduro, muito perceptivo para a sua idade – quantos anos tem, agora? Quantos milhares de anos? Contudo, mesmo nesta era de especialização, de variedade e complexidade infinita e de uma miríade de escolhas, o que você pega para si no saco de surpresas? Gatos tem nove vidas, diz o ditado. Você tem uma; e nalgum ponto da fina linha tênue de sua existência há um nó cego, um coágulo, a batida suspensa que marca o final deste individuo em particular que se chama “Eu”, “Você” e “Sylvia”. Então você fica pensando em como agir, como ser – e você considera valores e atitudes. No meio do relativismo e do desespero, esperando que as bombas comecem a cair, que o sangue corra (como corre agora no Iraque, no Afeganistão, na Rússia) e escorra bem na frente dos seus olhos, você quer saber tomada por um enjoativo surto de pavor, como se agarrar à terra, às sementes da relva e da vida.

Sylvia Plath

.

.

“Não dá para me enganar e escapar da constatação brutal de que não importa quanto você se mostre entusiasmada, não importa a certeza de que caráter é destino, nada é real, passado ou futuro, quando agente fica sozinha no quarto com o relógio tiquetaqueando alto no falso brilho ilusório da luz elétrica. E se você não tem passado ou futuro, que no final das contas são os elementos que formam o presente todo, então é bem capaz de descartar a casca vazia do presente e cometer suicídio. Mas a massa fria entranhada em meu crânio raciocina e papagaia, ‘penso, logo existo’ (...). Para que serve a boa aparência? Garantir segurança temporária? De que adianta o cérebro? Para dizer apenas ‘eu vivi e compreendi’?”.

Sylvia Plath

.

.

Eu, o vento

...Sou vendaval e brisa que a mercê da vida, às vezes sou conforto, às vezes incômodo. Às vezes paz, às vezes caos.

Eu, o vento, que sou incolor e frio, sou calor e sangue, que a mercê da vida, às vezes sou dor, às vezes rotina. as vezes sou morte, às vezes vida...

Eu, o vento, que sou órfão e só, sou carinho e carente, que a mercê da vida, às vezes sou colheita, às vezes plantio. Às vezes sou notado, às vezes esquecido.

Eu, o vento, que sou força e anemia, sou opressor e vítima, que a mercê da vida, às vezes sou vento, simplesmente.

Poema: Mário Nhardes

Arte: Andrew Wyeth

.

.

Saudade é não saber.

Não saber o que fazer com os dias

que ficaram mais compridos,

não saber como encontrar tarefas

que lhe cessem o pensamento.

Não saber como frear as lágrimas

diante de uma música,

não saber como vencer a dor de um

silêncio que nada preenche.

Poema: Martha Medeiros

Arte: Gustav Klimt

.

.

Persigo um pássaro

e alcanço, apenas,

no muro,

a sombra de um voo.

Poema: Helena Kolody

Arte: Georges Braque

.

.

Posso escolher entre ser constantemente ativa e feliz ou

introspectivamente passiva e triste.

Ou posso ficar louca, ricocheteando no meio.

Texto: Sylvia Plath

Arte: Egon Schiele

.

.

Para cruzá-la ou não cruzá-la
eis a ponte

na outra margem alguém me espera
com um pêssego e um pais

trago comigo oferendas desusadas
entre elas um guarda-chuva de umbigo de madeira
um livro com os pânicos em branco
e um violão que não sei abraçar

venho com as faces da insônia
os lenços do mar e das pazes
os tímidos cartazes da dor
as liturgias do beijo e da sombra

nunca trouxe tanta coisa
nunca vim com tão pouco

eis a ponte
para cruzá-la ou não cruzá-la
e eu vou cruzar
sem prevenções

na outra margem alguém me espera
com um pêssego e um país

Poema: Mário Benedetti

Cruzemos as pontes em 2011!

.

.

- Se ser neurótica é querer duas coisas ao mesmo tempo, então sou completamente neurótica.
Vou ficar voando de uma coisa para outra pelo resto da vida.

- Deixe que eu voe ao seu lado.

Texto: Sylvia Plath

Arte: Marc Chagall

.

.

Pus o meu sonho num navio

e o navio em cima do mar;

- depois, abri o mar com as mãos,

para meu sonho naufragar.

Minhas mãos ainda estão molhadas

do azul das ondas entreabertas,

e a cor que escorre dos meus dedos

colore as areias desertas.

Poema: Cecília Meireles

Arte: Jasper Johns

.

Dedico esta postagem à todos os meus amigos e amigas

que por aqui passam, seguem, acompanham, comentam,

vocês são especiais e colorem minhas areias desertas.

Feliz Natal!

.

.

Eu vou te dar alegria

eu vou parar de chorar

eu vou raiar um novo dia

Eu vou sair do fundo do mar

eu vou sair da beira do abismo

e dançar e dançar e dançar.

Poema: Arnaldo Antunes

Arte: Johanna Harmon

.

.

Meu único e nobre coração tem testemunhas

Que despertarão tateantes em todos os países do amor;

E quando o sono cego gotejar sobre os sentidos em vigília,

O coração será sensual, ainda que cinco olhos se quebrem.

Poema: Dylan Thomas

Arte: Gustav Klimt

.

.

Mesmo que você fuja de mim

Por labirintos e alçapões

Saiba que os poetas como os cegos

Podem ver na escuridão.

E eis que, menos sábios do que antes

Os seus lábios ofegantes

Hão de se entregar assim:

Me leve até o fim.

Poema: Chico Buarque

Arte: Jorge Luis Alio

.

.

Grito, fruto obscuro

e extremo dessa árvore: galo.

Mas que, fora dele,

é mero complemento de auroras.

Poema: Ferreira Gullar

Arte: Aldemir Martins

.

.

Quando tomamos consciência de nosso papel, mesmo

o mais obscuro, só então somos felizes. Só então podemos

viver em paz e morrer em paz, pois o que da um sentido

à vida dá um sentido à morte.

(Saint Exupéry)

.

.

Talvez eu esteja cansado de vagar em meus caminhos
Por tantas terras cheias de cavernas e colinas,
Eu vou encontrar o lugar para onde ela se foi,
E beijar seus lábios e segurar suas mãos;

Caminharemos entre coloridas folhagens,
E ficaremos juntos até o tempo do fim do tempo, colhendo
As prateadas maçãs da lua,
As douradas maçãs do sol.

Poema: Willian Butler Yeats

Arte: Auguste Pierre Cot

.

.

Sente-se diante da vitrola

E esqueça-se das vicissitudes da vida.

Na dura labuta de todos os dias

Não deve ninguém que se preze

Descuidar dos prazeres da alma.

Poema: Oswald de Andrade

Arte: Auguste Renoir

.

.

A constância é contrária à natureza, contrária à vida.

As únicas pessoas completamente constantes são os mortos.

Texto: Aldous Huxley

Arte: Henri Matisse

.

.

Se todos os rios são doces, de onde o mar tira o sal?

Como sabem as estações do ano que devem trocar de camisa?

Por que são tão lentas no inverno e tão agitadas depois?

E como as raízes sabem que devem alçar-se até a luz e saudar o ar com tantas flores e cores?

É sempre a mesma primavera que repete seu papel?

E o outono?... ele chega legalmente ou é uma estação clandestina?

Pablo Neruda

.

.

Morri antes da hora de ir para a cama,

Mas o meu ventre então bramia,

E senti na nudez de minha queda

Uma cabeça rubra e áspera que emergia flamejante

E o amado dilúvio de seus cabelos.

Poema: Dylan Thomas

Arte: Eugene Delacroix

.

.

A sede se extinguiu, a fome já se foi,

E de lado a lado se rompeu o meu coração;

Meu rosto no espelho está desfigurado,

Meus lábios murcharam sufocados pelos beijos,

Meus peitos se tornaram quase ossadas.

Uma jovem alegre me tomou por homem,

Fiz com que se deitasse para contar-lhe o seu segredo

E ao seu lado depus uma rosa escarlate.

Poema: Dylan Thomas

Arte: Marc Chagall

.

.

Abrindo um antigo caderno

foi que descobri

antigamente eu era eterno.

Poema: Paulo Leminski

Fotografia: David Wall

.

.

Em algum lugar

Sob a pálida luz da lua

Alguém está pensando em mim

E me amando nesta noite

Em algum lugar

Alguém faz uma prece

Para que nos encontremos

E nos alcancemos em algum lugar

E mesmo que eu saiba, da distância que nos separa

Ajuda pensar que podemos estar fazendo pedidos, a mesma estrela brilhante

E quando o vento da noite começa a cantar, uma cantiga de solidão

Ajudará a pensar que estamos dormindo, debaixo do mesmo e enorme céu

Em algum lugar

Se o amor nos ajudar

Então vamos estar juntos

Em algum lugar

Aonde os sonhos, são reais

Letra: Cynthia Weil

Imagem: Retirada do google

À moça do coração tão grande, dona do bolo verde.

.

.

Escravizo o silêncio

e faço dele o meu mensageiro.

Estou presente em tudo ou mais

e aí onde me procurarem

será a minha próxima ausência.

Poema: Hélder Muteia

Arte: Marc Chagall

.

.

.

Sem me falar

Sem me olhar

Levantou-se

Pôs

o chapéu na cabeça

Vestiu

a capa de chuva

porque chovia

E saiu

Debaixo de chuva

Sem uma palavra

Sem me olhar

Quanto a mim pus

a cabeça entre as mãos

E chorei.

Poema: Jacques Prévert

Arte: Egon Echiele

.

.

Crepúsculo e morte. Morte e beijos.

Beijos dos quais resultam nascimentos.

Consequentemente, morte para outra geração

de observadores de crepúsculos.

Texto: Aldous Huxley

Arte: René Magritte

.

Conheci um velho jardineiro que a toda hora me falava num amigo dele. Os dois tinham vivido durante muito tempo como irmãos, antes que a vida os separasse. Tinham bebido juntos o chá da tarde, tinham celebrado as mesmas festas, tinham-se procurado um ao outro para pedirem alguns conselhos ou fazerem confidências. Que, bem vistas as coisas, um pouco tinham a dizer. Até os viam passear, depois de acabado o trabalho, sem pronunciarem uma só palavra. Limitava-se a olhar as flores, os jardins, o céu e as árvores. Mas, se um deles meneava a cabeça e apalpava entre os dedos alguma planta, o outro debruçava-se por sua vez e meneava também a sua. Acabavam de reconhecer o rasto da lagarta. E as flores abertas proporcionavam a qualquer deles o mesmo prazer.

Ora, aconteceu que um mercador contratou um dos dois e o associou por algumas semanas à sua caravana. Mas os ladrões de caravanas e depois as voltas que a vida dá e as guerras entre os impérios e as tempestades e os naufrágios e os lutos e as ruínas como uma pipa levada e trazida pelo mar, empurrando-o de jardim para jardim até aos confins do mundo.

Ora, o meu jardineiro, depois de uma velhice em silêncio , recebeu um dia uma carta do amigo. Sabe Deus quantos anos ela tinha navegado. Sabe Deus que diligências, que cavaleiros, que navios, que caravanas, a tinham pouco a pouco encaminhado, com essa mesma obstinação das milhares de ondas do mar, até ao seu jardim. E, nessa manhã, como ele resplandecia de felicidade e a queria partilhar, pediu-me para ler, como se pede pra ler um poema, a carta que tinha recebido. Ficou-se a ler no meu rosto a emoção da leitura. A verdade é que eram só algumas palavras, porque os jardineiros sempre tinham tido mais habilidade pára cavar do que para escrever. Só consegui ler: "Hoje de manhã, podei as minhas roseiras...". Aquilo me fez meditar sobre o essencial, que sempre me pareceu informulável. E meneei também a cabeça, como eles teriam feito.

Daí em diante, nunca mais o meu jardineiro havia de saber o que é o repouso. Poderias tê-lo ouvido informar-se da geografia, dos correios, das caravanas e das guerras entre os impérios. Três anos mais tarde, chegou por acaso o dia de eu mandar qualquer embaixada ao outro lado da terra. Mandei chamar o meu jardineiro: "se quiseres, podes escrever ao teu amigo." As minhas árvores sofreram um pouco com isso e também os legumes da horta e houve festa entre as lagartas, porque ele passava o dia em casa gatafunhando, rasurando, recomeçando a tarefa, tirando a língua de fora como uma criança debruçada sobre o trabalho. Mas descobria qualquer coisa de urgente a dizer, como que sentia a necessidade de se transportar todo ele, na sua verdade, para a casa do amigo. Precisava construir a sua própria ponte sobre o abismo, alcançar a outra parte de si próprio através do espaço e do tempo. Precisava dizer o seu amor. Por fim, todo corado, veio-me submeter à apreciação a sua resposta e perscrutar outra vez ainda no meu rosto um reflexo da alegriaque havia de iluminar o destinatário. O que ele queria era experimentar em mim o poder das suas confidências. Afinal, apenas confiava ao amigo, na sua escrita aplicada e desajeitada, como que uma oração muito convicta, mas de palavras humildes: "Hoje de manhã, também podei as minhas roseiras...". Na verdade, era o mais importante que ele podia dar a conhecer:(...)

Após a leitura, permaneci calado, meditando sobre o essencial, que eu ia compreendendo cada vez melhor. É que eles, sem o saber, estavam afinal a homenagear-te: era em ti, Senhor, que eles vinham a encontrar, para além das roseiras.

Saint Exupéry

*

.

RB diz: "Você teria coragem de admitir que fez a escolha errada?", em matéria de marido. Mas nada em mim se assusta ou se preocupa com a questão. Sinto-me bem com meu marido: gosto do seu calor e seu tamanho e seu estar-aqui, gosto de suas brincadeiras e histórias e das coisas que lê e do modo como adora pescar e andar e aprecia porcos e raposas e animais pequenos e é honesto, nem um pouco vaidoso ou alucinado pela fama, e como demonstra seu contentamento quando cozinho para ele e sua alegria quando faço algo ou um poema, um bolo, e como fica inquieto quando estou infeliz e quer fazer qualquer coisa para me ajudar a vencer as pelejas da alma e amadurecer com coragem e levesa filosófica. Amo seu cheiro gostoso e seu corpo que encaixa no meu como se tivessem feito na mesma fábrica de corpos, com este propósito. O que são apenas partes, distribuídas aqui e ali para este rapaz e aquele outro, fazendo com que eu goste deles em parte, está tudo reunido em meu marido. Portanto, não quero mais sair por aí procurando: não preciso procurar mais nada.

O que ele não tem? Um emprego fixo que dê sete mil por ano. Uma renda própria. Todas as coisas que um monte de dinheiro compra. Ele tem seu cérebro, seu calor, seu talento e amor pelo trabalho, mas não tem fortuna nem renda fixa. Que Horror.
Ele pode ganhar dinheiro e o fará, quando quiser e precisar. Ele não põe isso em primeiro lugar, apenas. Muitas outras coisas são mais importantes, para ele. Por que deveria pôr o dinheiro antes de tudo? Não vejo motivo.

Portanto, ele tem tudo o que eu posso desejar. Eu poderia ter tido dinheiro e homens com empregos fixos. Mas eles eram chatos, doentes, superficiais ou mimados. Eles me davam ânsia, a longo prazo. O que eu queria estava dentro da pessoa, algo capaz de me fazer sentir perfeitamente feliz ao seu lado, mesmo nua no Saara: alguém forte e amoroso de corpo e alma. Simples e rijo.

Então eu reconheci o que queria quando vi. Precisava, após treze longos anos sem homem capaz de receber meu amor por completo e me dar em troca um fluxo firme de amor, um homem que tornasse perfeito o círculo do amor e fizesse tudo ao meu lado. Encontrei um. Não precisei ceder ou aceitar um gentil vendedor de seguros careca ou um professor impotente ou um médico presunçoso idiota, como minha mãe disse que eu deveria. Agi conforme minhas convicções e casei-me com o único homem a quem poderia amar, e quero vê-lo fazer o que bem entender neste mundo, e quero cozinhar e ter filhos e escrever a seu lado. Eu fiz exatamente o que minha mãe disse para não fazer. Eu não cedi. E era, para todos os efeitos, feliz com ele, minha mãe pensava.

Isso deve deixar minha mãe atônita. Como posso ser feliz, tendo feito algo tão perigoso como seguir meu próprio coração e minha mente, apesar de seus conselhos experientes e a desaprovação de Mary-Ellen Chase e da fria censura dos olhos pragmáticos norte-americanos: Mas o que ele faz na vida, afinal? Ele vive, minha gente. É isso que ele faz.

Muito pouca gente faz isso hoje em dia. É arriscado demais. Para começar, é uma tremenda responsabilidade ser você mesmo. É muito mais fácil ser outra pessoa ou ninguém. Ou entregar a alma a deus feito Santa Teresa e dizer: Meu único temor é seguir meus próprios desejos. Faça isso por mim, ó Deus.

Trecho: Sylvia Plath, Diário.

.
.

Quanto tempo?

Quanto tempo ainda?

Anos, dias, horas?

Quanto?

Quando penso nisso

como me bate o coração.

Meu país é vida

Quanto tempo ainda?

Quanto?

Eu amo tanto o tempo que me resta.

Quero rir, correr, chorar, falar,

e ver e crer, e beber, dançar,

gritar, comer, nadar,

saltar, desobedecer.

Eu não acabei, eu não acabei.

Voar, cantar, partir,

voltar a partir.

Sofrer, amar, eu amo tanto

o tempo que me resta.

Já não sei mais onde

nasci, nem quando.

Sei que não foi há muito

tempo...e que meu país é a vida.

Eu também sei que meu pai dizia...

"O tempo é como o seu pão,

guarde um pouco para amanhã".

Ainda tenho o pão,

ainda tenho tempo, mas, quanto?

Quero brincar ainda,

Quero rir às gargalhadas.

Quero chorar rios de lágrimas.

Quero beber barcos inteiros de

vinho, de Bordeaux e da Itália

Quero dançar, gritar, voar,

nadar em todos os oceanos.

Eu não acabei, eu não acabei.

Quero cantar,

Quero falar até ficar sem voz.

Eu amo tanto o tempo que me resta.

Quanto tempo?

Quanto tempo ainda?

Anos, dias, horas, quanto?

Quero as histórias, as viagens.

Tenho tanta gente a ver,

tantas imagens,

de crianças, de mulheres,

de grandes homens,

de pequenos homens,

engraçados, tristes,

muito inteligentes, bobos.

Que engraçado,

os bobos me rodeiam,

como as folhas entre as rosas.

Quanto tempo?

Quanto tempo ainda?

Anos, dias, horas, quanto?

não me importo, meu amor.

Quando a orquestra parar,

continuarei dançando,

Quando os aviões não mais

voarem, eu voarei sozinho.

Quando o tempo parar,

Eu a amarei ainda.

Eu não sei onde,

Eu não sei como,

mas eu ainda a amarei.

Está bem?

Poema: Desconheço autor

.

.

.

Uma vez já balancei nas árvores

e sonho voltar a balançar...

Trecho: Robert Frost

Arte: René Magritte

.

.

MEMORANDUM

Um chegar e incorporar-se o dia
Dois respirar para subir a ladeira
Três não jogar-se em uma só aposta
Quatro escapar da melancolia
Cinco aprender a nova geografia
Seis não ficar-se nunca sem a sesta
Sete o futuro não será uma festa e
Oito não assustar-se ainda
Nove vai a saber quem é o forte
Dez não deixar que a paciência ceda
Onze cuidar-se da boa sorte
Doze guardar a última moeda
Treze não tratar-se com a morte
Catorze desfrutar enquanto se pode

Poema: Mário Benedetti

.

.

.

O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato

O amor comeu meus cartões de visita

O amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas

O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minha dieta

O amor comeu todos os meu livros de poesia

O amor comeu meu Estado, minha cidade

O amor comeu minha paz, minha guerra, meu dia e minha noite

Meu inverno, meu verão

Comeu meu silencio, minha dor de cabeça

O meu medo da morte

Poema: João Cabral de Melo Neto

Arte: Edward Munch

.

DA GENTE QUE EU GOSTO.

Eu gosto de gente que vibra, que não tem de ser empurrada, que não tem de dizer que faça as coisas, mas que sabe o que tem que fazer e que faz. A gente que cultiva seus sonhos até que esses sonhos se apoderam de sua própria realidade.

Eu gosto de gente com capacidade para assumir as conseqüências de suas ações, de gente que arrisca o certo pelo incerto para ir atrás de um sonho, que se permite, abandona os conselhos sensatos deixando as soluções nas mãos de Deus.

Eu gosto de gente que é justa com sua gente e consigo mesma, da gente que agradece o novo dia, as coisas boas que existem em sua vida, que vive cada hora com bom animo dando o melhor de si, agradecido de estar vivo, de poder distribuir sorrisos, de oferecer suas mãos e ajudar generosamente sem esperar nada em troca.

Eu gosto da gente capaz de me criticar construtivamente e de frente, mas sem me lastimar ou me ferir. Da gente que tem tato. Gosto da gente que possui sentido de justiça. A estes chamo de meus amigos.

Eu gosto da gente que sabe a importância da alegria e a pratica. Da gente que por meio de piadas nos ensina a conceber a vida com humor. Da gente que nunca deixa de ser animada.

Eu gosto de gente sincera e franca, capaz de se opor com argumentos razoáveis a qualquer decisão. Gosto de gente fiel e persistente, que no descansa quando se trata de alcançar objetivos e idéias.

Eu gosto da gente de critério, a que não se envergonha em reconhecer que se equivocou ou que não sabe algo. De gente que, ao aceitar seus erros, se esforça genuinamente por não voltar a cometê-los. De gente que luta contra adversidades. Gosto de gente que busca soluções.

Eu gosto da gente que pensa e medita internamente. De gente que valoriza seus semelhantes, não por um estereotipo social, nem como se apresentam. De gente que não julga, nem deixa que outros julguem. Gosto de gente que tem personalidade.

Eu gosto da gente que é capaz de entender que o maior erro do ser humano é tentar arrancar da cabeça aquilo que não sai do coração.

A sensibilidade, a coragem, a solidariedade, a bondade, o respeito, a tranqüilidade, os valores, a alegria, a humildade, a fé, a felicidade, o tato, a confiança, a esperança, o agradecimento, a sabedoria, os sonhos, o arrependimento, e o amor para com os demais e consigo próprio são coisas fundamentais para se chamar GENTE.

Com gente como essa, me comprometo, para o que seja, pelo resto de minha vida... já que, por tê-los junto de mim, me dou por bem retribuído.

Impossível ganhar sem saber perder.
Impossível andar sem saber cair.
Impossível acertar sem saber errar.
Impossível viver sem saber reviver.

A glória não consiste em não cair nunca, mas em levantar-se todas as vezes que seja necessário.
E isso é algo que muito pouca gente tem o privilégio de poder experimentar.
Bem aventurados aqueles que já conseguiram receber com a mesma naturalidade o ganhar e o perder, o acerto e o erro, o triunfo e a derrota...

Mário Bennedeti

.

.

Água.

fui sentir o cheiro de
terra molhada.

ficamos ali
eu e meu corpo,
cantando a plenitude do mato
depois da chuva.

Água.

me amei.

Poema: Mariana Botelho

Arte: Vânia Medeiros

.

.

.

.

Somos a matéria

de que os sonhos são feitos.

Willian Shakespeare

Arte: René Magritte

.

.

Tenho medo de ver-te

necessidade de ver-te

esperança de ver-te

insipidezes de ver-te

tenho ganas de encontrar-te

preocupação de encontrar-te

certeza de encontrar-te

pobres dúvidas de encontrar-te

tenho urgência de ouvir-te

alegria de ouvir-te

boa sorte de ouvir-te

e temores de ouvir-te

ou seja

resumindo

estou danado

e radiante

talvez mais o primeiro

que o segundo

e também

vice-versa

Poema: Mário Benedetti

Arte: Marc Chagall

.

.

.

.

Olha para o jogo de xadrez: há um vencedor e um vencido. O vencedor, às vezes, veste-se de um sorriso malicioso para humilhar o vencido, porque os homens são assim. (...) Raciocinas da seguinte forma: " Qual o mérito do vencedor? Ele era mais inteligente ou conhecia melhor a arte do jogo. A sua vitória não passa de expressão de um estado. Havia ele de ser glorificado por ter um rosto mais vermelho ou mais macio, mais cabeludo ou menos cabeludo...?"

Mas eu vi o vencido do xadrez jogar durante anos na esperança de vir festejar a vitória. É que tu és mais rico só em virtude dessa festa existir, mesmo que não em tua honra.

Texto: Saint Exupéry

.

.

tenho um outono no corpo
de onde as
coisas
caem

vejo doçura nas roupas
espalhadas
pelo
chão

Poema: Mariana Botelho

Arte: Tâmara de Lempicka

.

.

.

.

Para mim

seu olhar era lua cheia,

queria que fosse crescente

para ser sempre nova.

Poema: Gilmar Chiapetti

Arte: René Magritte

.

.

Porque não é pela via da linguagem que eu hei de

transmitir o que em mim existe.

O que existe em mim não há palavra que o diga.

Texto: Saint Exupéry

Vitral: Marc Chagall

.

.

.
.



Que culpa temos nós dessa planta da infância,
de sua sedução, de seu viço e constância?

Frase: Jorge de Lima
Fotografia: Retirada do Google

.