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Pode a morte ser sono, se a vida não é mais que sonho,
E se as cenas de êxtase passam qual espectros?Os prazeres transitórios semelham visões,
Mas pensamentos a morte como a grande dor.
Como é estranho o vagar do homem na terra
Em sua vida maldita não pode desvencilhar
O rude caminho; nem ousa sozinho entrever
Seu augúrio futuro que não é senão despertar.
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Poema: John Keats; A morte.
Arte: Alyssa Monks; Lula.
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